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Danse des neurones dans le ciel de ma tête, les idées s'entrechoquent. Frappent de leurs petits poings rageurs les limites de mes capacités. Lueurs tournantes, fondantes dans le magma des envisagées, possibles qui s'enivrent d'une étincelle de réel, que ne donnerait pas une inspiration pour s'incarner ? L'artiste est le siège d'une âpre lutte pour la vie des illuminations et rêves, des envies et intuitions, tous réduits au même état de potentiel tant que la chair ne les afranchira pas de leur inconsistance persistante. Quel sort cruel pour un intangible que de dépendre du plus matériel pour son existence !

A moins que ce ne soit une illusion, que le désir d'exister soit le signe même de la chute irrémédiable et prochaine de ces êtres subtils ? Croire que l'on a besoin de la substance pour être, que laisser une trace est d'importance, est sans doute la pire prison qui soit.

Ainsi en est-il des Nephilim et de l'incarnation : sans doute leur peur de la dissolution est-elle la seule source de la nécessité du simulacre, corps d'accueil et prison de la chair, peut-être les Déchus ont-ils pris goût à la vie matérielle et à la recherche du passé au point de craindre inconsciemment de retourner à leur état immatériel originel, où seuls les champs magiques baignaient leur être ? Leur désir si manifestement affirmé n'est-il pas finalement leur crainte la plus subtile ?